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    开主席座接的电话。

    “为什么是手机。”他冷冰冰，带着点怒气，心情不佳。

    “呃…你留了手机号给我妈。”大众电波加质量不佳的听筒让Clark的声音有点失真，但依旧很容易辨认。

    “你们最好有点什么事。”Bruce撵走请他回会场的秘书小姐，凶狠地说。

    “其实不是什么大事，呃…”Clark顿下句子看向母亲，Martha挥舞双手让他继续，“我们有点…呃，搞不定电视…”

    Martha翘起拇指，Clark又摆出seriously？的表情。电话那头不出意料地沉默了。

    大概三秒的时间，Clark汗都要下来了，Martha则一个劲儿用表情问他那头说了什么。

    “知道了，帮我向你母亲问好。”紧接忙音。

    Clark收起手机，Martha凑上来关切地问：“怎么样？”

    “他向你问好。“

    “就这样？”

    “就这样。“

    “Oh，my boy."

    妈妈给了他个安慰的拥抱，揉他的头发，一样的动作完全不同的感情。

    “不用担心，我的儿子，你是这么漂亮。”

    从里到外的。

    Clark有点尴尬地回拥母亲，转移话题，要是问起别的来他真的不知道怎么回答：“我帮你做一顿下午茶？”

    “去吧，做些你爱吃的。”

    放好餐具，蛋液刚倒进平底锅，远处传来马达的嗡鸣和空气打搅的声音，一只巨型马蜂。Clark侧耳听了会儿，拧灭灶火，冲出房门，一架直升机由小变大稳稳落在屋前的草坪上，杂草乱飞。Martha合上相册也走出来，黑白的边牧年纪大了只是蹲在门口犬吠。

    “你们是谁？”

    Clark拦住直奔他家门的男人，皱眉颔起下颚。

    “Kent先生。”男人往后退了几步，恭恭敬敬地鞠了一躬，“我们是韦恩家居装潢的，有顾客定了台电视并要求上门安装。”

    说着，直升机上又下来几个工人模样的男人，合作竖着个扁平的大纸箱。

    “不，我们并没有……”Clark听到韦恩放下了手臂，但依旧立在门口。

    “不是您，先生，是那位顾客…准确的说我们老板。还希望您配合，不然我们…”男人回头看了看他的几个伙伴，共同露出歉意友好的笑容，稀薄的气味，都是勤勤恳恳的Beta，“就拿不到年终奖了。”

    Clark瞬间不知所措，挠挠脖子让开了屋门。

    直升机飞走后，Martha面对挂在墙上的巨屏超薄高清电视机，寻找了很久的措辞，转头看Clark。                <a style="font-size:16px;" href="javascript:%24('body,html').animate(%7BscrollTop:0%7D,100);">↑返回顶部↑</a>

    男孩无辜歪着脑袋，眨他的蓝眼睛。

    “Clark，你再打个电话说我们搞不定热水器？”

    “妈！”

    第8章

    控制荷尔蒙这件事比Clark想象的要简单，也要困难，比不把欺凌他的混混握成肉酱要平和，又比调控热视线要飘渺，就像一辆没有方向盘的车在没有人的荒漠上被要求开成一条直线。

    他一个熟悉的Omega-->>

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